Una noche más, una de las últimas frías de este invierno. Un resto más de una de esas noches donde la Luna crece y se hace adulta para jugar y mirar, entrometida, a tantos y tantos que divagan por las calles de una ciudad encendida.
Y ella en casa.
Tirada de cualquier manera en la cama, la menos cómoda, esa seguramente sea la más indicada para pensarte, para escribirte, para extrañarte y, por qué no, para sentirse ridícula por ello, de nuevo.
Esto no es una historia de amor, más bien, todo lo contrario. Es más, esto no llega a ser ni siquiera historia.
Cortinas de humo que aún sobrevuelan la habitación, esa que tantas de sus risas cobijó.
El silencio de la hora intespectiva susurra su nombre aunque ya no quiera escucharlo, hoy parece irremediable una vez más.