Sentada en la tarde de domingo, sobre sus pies las arrugas del pantalón sin planchar que eligió a conciencia.
Quiso escribir y no pudo.
Todo a su vera quedó frío, en silencio.
Acuoso el cristal que más pegaba a la estufa, vaho sigiloso que petrificaba aún más el ambiente.
Parco en palabras, pasajero osado de tempestades.
Mal entendido, mal utilizado el único lugar en mi tiempo dedicado a tí.
Y nada parece que cambie, las opciones se te acaban y no lo ves.
Trazo mi último dibujo de advertencia para tí.
Palabras que no salen pero aprietan en un sin tí pero conmigo que no busco, pero que encuentro todos los días.
Siempre empeñados en complicar las cosas, consiguió escribirlo ...